Hoy, al amanecer, he pensado que los ancianos no somos más que niños envejecidos. Me echo de la cama sin encender la luz y empiezo a “apatucarme”. Ya terminado, me doy cuenta que he hecho algo mal, y exclamo molesto, ¡Por qué me he puesto la rebeca  al revés! Y me sorprendo al oír una voz en off que me aclara: “ Porque pronto serás octogenario”. Luego, a la hora del paseo, ya en la calle, veo que hace un día espléndido,  soleado; y es que el invierno va cediendo paso a los aproximadamente 92 días que durará la alternativa primavera; en muchos árboles se ven yemas a punto de eclosionar, y lo harán para proveerlos de nuevas ramas y verdes hojas, y formarán sombrillas gigantes que pondrán al servicio de las personas que e los futuros días calurosos transiten por esta larga avenida de Jacinto Verdaguer. Y es que la naturaleza es generosa, en ella no vale la vía de la contingencia, de la eventualidad, sino la del orden, el mundo no es caótico sino ordenado. Somos nosotros los hijos de una contingencia, lo mismo podemos existir que no. Arriba, con el cielo azul de fondo, vuelan cinco o seis gaviotas, hacia el norte, croando como ranas. Niños en pugna juegan al fútbol alborotando, evocando y voceando a Cristiano Ronaldo, el portugués de Funchal, que gana 47000 euros netos al día. Unos ancianos discuten acaloradamente sobre la subida de sus pensiones, mientras que una mujer de buen ver pasa delante de ellos contoneándose. Cuando una mujer pasa por delante de un viejo moviendo el culo es que tiene problemas con la hipoteca. Desde lejos veo venir a Gori. Los mallorquines tienen cierta habilidad y gracia para modificar los nombres, Gregorio se transforma en Gori, Gabriel en Biel, Josefa en Sefa, Juaquín en Quín o Xim, etc. Ya se acerca el viejo viudo de bolsillos tristes –algunos se han encargado de quitarles la alegría-, con su sonotone de oferta, sus gafas de culo de botella, a consecuencia de una mala operación de cataratas; cojea ligeramente, pacientemente, esperando que le implanten prótesis en una rodilla. Le acompaña una mujer joven, mestiza, costeada por sus tres hijos, “a escote”, aunque uno de ellos dice que si esto dura mucho él no podrá hacer frente a los trescientos euros mensuales. Gori no es feliz, come con escrúpulo pues se le ha metido en la cabeza que alguien quiere quitarlo de en medio. Después de saludarnos efusivamente sigue su paseo tirado por su compañera asalariada y de pronto, como una exhalación, pasan por lo alto de nosotros volando, tres miembros de Esquerra republicana, envueltos en sendas banderas cuatribarradas y esteladas, propugnando la independencia, al vuelo. Ya veremos donde llegan, porque llevan alas de Ícaro y el Sol está apretando.